Hygiène de l'Assassin. ((ft. Mikhaïl))

@Mikhaïl Kazantsev

Cette année, tu vas fêter quarante deux ans. Ta peau commence à perdre de son élasticité, des rides se forment au coin de tes yeux, au coin de tes lèvres, discrètes mais présentes malgré tout. Le corps humain n’est pas fait pour durer. Il se fatigue, se brise, se fane, s’effrite jusqu’à devenir des cendres. L’odeur des cadavres décomposés s'accentue au fil du temps, comme un vilain souvenir qui hante tes facultés olfactives. Ce parfum de poudre à canon et de sang séché, la senteur d’un homme qui a trompé la vie avec la mort dans un élan de désespoir. Ton père était un lâche. Et chaque bougie qui s’ajoute à ton gâteau d’anniversaire est la preuve que tu n’as besoin de personne pour vivre. ((Même l’enfer ne veut pas de toi.))

Cette année, tu vas fêter quarante deux ans. Pourtant, tu ne te sens pas plus vieille ou plus jeune que l’année précédente. Tu ne sens pas le poids de l’âge sur tes épaules, seulement les conséquences de tes actes. Des mauvais choix, des actes manqués, des occasions perdues mais aucun regrets. La vie est ainsi faite, seule le progrès scientifique contribue à ton salut. Et personne ne pourra jamais t’empêcher d’avancer sur cette voie. Ni tes mauvais choix. Ni tes actes manqués. Ni tes occasions perdues. Ni tes quarante deux ans.

L’avantage de ton âge avancé -et encore, tu étais bien jeune comparée à certains fossiles du labo’- était que tu bénéficiais d’une expérience bien conséquente. Palmarès qui faisait saliver les étudiants naïfs, ils s’étaient bousculés pour goûter à ton enseignement, les bras tendus vers un idéal qu’ils s’étaient eux-même construit. Malheureusement pour eux, tu n’étais pas comme ils se l’étaient imaginer. Froide. Intransigeante. Impatiente. Tu ne répétais pas, il fallait suivre la cadence. Tu n’attendais personne, il fallait courir à ton rythme. Tu n’avais aucune pitié, aucun attachement. Les lèches-bottes, les branleurs, les pistonnés, les paresseux, la vermine n’avait pas sa place dans ton équipe. Et tel une cruelle impératrice, tu avais sans retenue couper les têtes des plus misérables.

Fin de journée, les couloirs du QG sont déserts lorsque tu quittes le bâtiment. Seuls quelques silhouettes imposantes rasent les murs, à l'affût de la moindre anomalie. ((Gorilles Obéissants.)). Le bruit de tes talons résonnent dans le parking, ta démarche droite scie impeccablement l’air. Et finalement, une ombre t’arrête, un visage plus ou moins familier se dessine dans la lueur d’un réverbère. Les cernes creusées, le teint pâle, la colonne vertébrale tordue, tu ne t’arrêtes pas pour si peu. « Ma journée est terminée. ». Un ton sans appel, les réclamations n’ont pas leurs places dans ton agenda. « Madame Kim … Reprenez-moi … Ce job, c’était toute ma vie. ». Et là, ça te revient vaguement, le souvenir d’une face condescendante, un étudiant persuadé d’être mieux que les autres. « Si c’était réellement le cas, vous seriez toujours parmi nous. Vous n’aviez qu’à être à la hauteur. ». « Madame Kim, si vous me donniez une autre chance, je- ». Ton soupire agacé brise sa voix mais il continue de te coller aux talons. « Je ne donne pas de seconde chance. Vous étiez prévenu. Sur ce. ». Tes doigts glissent dans ton sac pour y tirer tes clefs de voitures lorsque le garçon saisit brusquement ton poignet. « Ecoute-moi quand je parle, salope ! ».

La gifle fut si brusque qu’elle résonna dans tout le terrain vague. Ta joue brûle, ta peau rougit, et alors que ton visage se retourne délicatement vers ton agresseur, tes iris perçantes déchirent le rideau de tes mèches sombres. Salope. Salope. Salope. Et ton coup de poing s’écrase sans ménagement sur le nez du jeune homme dans un craquement douloureux. « Ne. Me. Touchez. Plus. Jamais. ». Tes jointures se sont ouvertes, elles brillent d’une couleur écarlate. Lui vacille, les paumes retenant la cascade d’hémoglobine qui s’échappe de ses narines déchirées. « Espèce de tarée ! ». Il est prêt à revenir à l'assaut. Et finalement, c’est la fin.

((Salope)). Ça te ramène des années en arrière, dans un tout autre décors, une toute autre époque. Gyeongseong, 1948. Sept ans et presque toutes tes dents, les semelles pleines de boue, les joues qui te bouffent le visage, tu contemples le monde en sépia. Le visage de ta mère qui s’illumine d’un sourire, comme une suite de captures en rafale, la main du soldat qui l’agrippe déchire le souvenir dans un mouvement aussi désordonné que les coins cornés d’une photographie. Et tout commence à se froisser, tout commence à s’abîmer, les mots s’impriment dans ta tête, de vilaines taches d’encre indélébiles. « 미친년 ».

Comme un ouragan destructeur, un des gorilles de l’ombre s’est rué entre vos corps, tu as reculé d’un pas ou deux, comme une distance nécessaire. Tu n’aimais pas les gros bras. Ces brutes qui pensaient détenir le pouvoir par la violence, ils déboulent en grognant, persuadés qu’en dispersant leurs sueurs pleine de testostérone, ils parviendront à naturellement s’imposer à l’autre. Toi, tu t’en fiches qu’on te vienne en aide. Tu n’aimais pas qu’on le fasse. Tu préférais mourir, ruée de coup, plutôt que devoir te cacher derrière la carrure imposante des plus armoires à glaces qui déambulent autour de ce laboratoire. ((Besoin de Personne)).

Le corps bousculé de ton agresseur tangue dans l’espace, tes yeux perçant transpercent son visage défiguré, ils réveillent en lui la rage chaotique qui fait trembler ses cordes vocales. Le ton autoritaire du colosse ne semble même plus l’atteindre. « Je vais avoir ta peau, Kim ! T’entends ? ». Le choc des corps perturbe l’atmosphère, et au milieu de cet échange musclé, ton soupir explose comme des vaisseaux endommagés, bruit dérangeant de ferraille et dommages indésirables. Tu te baisses pour récupérer tes clefs tombées au sol tandis que la menace est finalement contrôlée.

« On peut aller régler ça à l'intérieur. ». Tu hausses un sourcil en époussetant ta jupe d’un air las. « Nul besoin. J’ai pas de temps à perdre avec ce genre de personne. ». Cette fois, le timbre de ta voix semble délibérément lourd, un coup de massue sur les doigts, il en faut peu pour que le gamin se relève en titubant, beuglant une énième menace à ton encontre. « On en a pas fini, toi et moi ! Je reviendrai. ». C’est ce qu’ils disent tous. Et finalement, ils crèvent tous au fond de leurs trous terreux. ((Quelle perte de temps.))

Il n’y a plus que lui et toi. T’as l’arrière de la paume qui pisse le sang, la lèvre gonflée, la joue bien rouge mais pas un regard pour ton bienfaiteur. Qu’attendait-il ? Que tu le remercie ? C’était son boulot, après tout. Un regard sur son arme, l’odeur de la poudre qui te revient dans une nausée désagréable. Souvenirs indésirables qui te font serrer les dents, t’es déjà agacée. « Vous n’avez rien de mieux à faire, là ? ». La flaque de sang. Le corps froid. La balle nichée dans la tempe. Et voilà que ton nez se mets lui aussi à saigner. « Putain. ». Ça t’échappe alors que tu bascules ta tête vers l’arrière. T’aimais pas être faible comme ça

Malgré les apparences, tu avais tes propres faiblesses. Elles étaient rares, minimes, mais persistantes, tu aurais voulu les arracher comme des mauvaises herbes piétinées. De petites perles de glace que tu briserais entre tes doigts, tu laisserais les éclats gelés fondre sous ton regard ardent et il n’y aurait plus que la présence évidente de ta supériorité dans ce jardin desséché.

Ce n’était pourtant qu’une anomalie bénigne. Elle te collait à la peau depuis l’enfance. Une chaleur trop intense, une colère trop forte, une surchauffe dans le système, et l’hémoglobine tombait en cascade de tes canaux nasaux sans que tu puisses rien n’y faire. Une saloperie que ton père t’a refilé, comme si se tirer une balle dans la tête ne lui avait pas suffit, il fallait aussi qu’il t’en tire une dans le pied. ((Tu es injuste, Il-hwa.))

Ta main aveugle se glisse dans ton sac pour en tirer un mouchoir en tissu que tu plaques à la source de l’écoulement. Le textile s’imbibe du liquide rouge, tes yeux retombent lourdement sur le gorille en uniforme, un coup de massue imaginaire sur ses épaules, une balle fictive entre ses billes oculaires, ta voix sèche fend l’air en coup de couteau. « Les bavardages inutiles, en revanche. ». Ces soldats sans cervelles, le peu de fois où ils l’ouvraient, c’était toujours pour déblatérer des inepties plus grosses que leurs égos démesurés. Et ce grand gaillard, avec son air suffisant et ses épaules démesurées, tu n’avais qu’une envie. ((L’écraser.))

La mécanique qui encadrait tes journées était toujours bien réglé. Tu ne faisais pas de retour en arrière, tu ne faisais pas de changements de dernière minute, rien qui pouvait retarder ton planning impeccablement pensé. Tu replaces délicatement la lanière de ton sac sur ton épaule avant d’ouvrir le coffre de ta voiture. « Je passe mes journées un scalpel à la main. Un peu de sang sur mon haut est le cadet de mes soucis. ». Tonalité assassine, son commentaire sur ton chemisier t’arracherait presque un haut-le-coeur. A croire que les hommes s'entêtent à vous associer à ce genre d’inquiétudes futiles. ((Ridicule.)). Tu tires vers toi une trousse de secours, un coffre au trésor pour les plus endommagés, il y avait de quoi assembler le corps entier du monstre de Frankenstein. A croire que ce genre de situation arrivait souvent.

Alors que tu maudis l’univers de ne pas t’avoir fait ambidextre, tes iris revolvers tirent brutalement sur la face du soldat, tu lui tends des gants chirurgicaux. « Rendez-vous utile maintenant. Mettez ça, je ne veux pas de traces de vos doigts crasseux sur mon matériel. ». Finalement, tu l’observes, de haut en bas, ta langue claque presque contre ton palais. « A vue d’oeil, vous avez l’air d’être un ancien militaire, ça ne devrait pas vous poser de problèmes de désinfecter une plaie de ce genre. ». Tes mains, ce sont tes outils. Elles sont essentiels dans ton travail, tu n’as pas de temps à perdre avec l’incompétence du petit personnel. « Et faites vite. J’imagine que vous, comme moi, avons des choses plus importantes à faire que ceci. ». ((Tous des incapables.))

Il y a cette croyance populaire, aussi réductrice que véridique finalement, qui implique deux type de personnes. Le prédateur et la proie. Le chasseur et le chassé. Carnivore et Herbivore, celui qui dévore et celui qui est dévoré, on pouvait les déployer à l’infini, le résultat était le même pour toi. ((Tu as le contrôle.)). Tu as vite appris à montrer les crocs, à dévorer les entrailles avant que l’autre n’ouvre la gueule, la cadence va vite, tu n’as pas le temps de te laisser consumer. Alors tu écrases, tu déchiquettes, tu lacères, tu fais tout pour qu’à la fin, il ne reste rien. ((Que toi.))

Tu le sens bien, son mépris, jusqu’au bout de son rictus ridicule. Il doit te prendre pour ces scientifiques arrogants, ces mêmes qui agitent les mains dans l’air en espérant avoir l’air intelligents. Elle peut bien penser ce qu’elle veut, l’armoire à glace, si elle est pas capable de faire la différence entre ces péteux et toi, c’est qu’elle est pas bien futée non plus. Tu le savais, que t’étais arrogante. Tu te connaissais, tu connaissais tes défauts, tes qualités, mieux que personne. Mais tu n’allais pas t’en excuser. Si tu ne prenais pas la peine de dissimuler ton arrogance, c’est que tu pouvais te le permettre. Après tout, tu valais mieux que lui, que les autres, que tout ceux qui suivaient derrière. Au fond, même lui, il le sait.

Ta main mobile tapote légèrement les restes d’hémoglobine perlant au bout de tes narines, le soupire agacé qui fait trembler ta lèvre inférieure. S’il y a bien une chose que tu détestes, ce sont les personnes qui discutent. Les personnes qui dans l’action, bégaient, se plaignent, grognent, ronchonnent, commentent, tu n’avais qu’une envie, prendre ton aiguille et recoudre leurs bouches pour qu’ils se la ferment une bonne fois pour toute. « L’amabilité, c’est pour ceux qui ont du temps à perdre. Ce qui n’est pas mon cas. ». Le reste de sa phrase t’arrache un gloussement soufflé, las, méprisant. « Précieux ? Utile, oui. Précieux, non. ». Avoir tes deux mains, c’était utile. C’était confortable. Une main en moins, les choses seraient plus délicates mais pas impossible. La chose précieuse, ici, ce n’était pas ta main. ((Mais ta tête.))

Comme une épée de Damoclès au dessus de sa tête, tes yeux perçant scrutent chacun de ses micro-mouvements, prête à grogner sur le moindre faux pas. Tu ne l’admettrais probablement pas à voix haute, mais il fallait croire que tu étais tombée sur un spécimen pas aussi incapable que les autres. Il fallait croire que tu avais quand même un peu de chance, au milieu de ce gros merdier. Il était méticuleux, attentif, précis, l’absence de tes mots sonne presque comme un compliment muet pour cet individu. Il fallait dire que tu n’étais pas non plus une femme démonstrative, il fallait savoir lire tes regards, écouter tes silences, interpréter tes soupirs. Tu étais une machine complexe dont on avait perdu le mode d’emplois. C’était aux autre de s’adapter, pas à toi de t’abaisser.

Tes pupilles reviennent sur son visage en fendant l’air, on aurait presque pu entendre le bruit des lames oculaires traverser l’espace pour déchirer ses pupilles. « Désinfecter une plaie, ce n’est pas la mer à boire. N’importe qui aurait fait l’affaire. ». Il y a cette lueur étrange qui dérange, au fond de tes yeux. Cette espèce d’étincelle qui pique le regard, qui fait douter de tout, celle qui dit : Tu n’es pas spéciale. Je le suis. Et finalement, tu te racles la gorge, les mots t’écorchent à peine la bouche. « Au moins, je n’ai pas eu à guider qui que ce soit. ». Il faut plisser les yeux très fort pour lire les sous-titres, le message caché, le code dissimulé dans cette simple phrase. ((Bon Travail.))

Mais le temps n’est pas aux compliments, tes talons claquent déjà sur le bitume alors que tu ranges méthodiquement ton matériel, tout remettre en place, rien qui dépasse, tout à sa place. Sans te retourner, sa voix tire sur ton oreille, quémande à demi-mots des remerciements qui ne viendront jamais, il peut rêver. « Vous voulez une médaille, peut être ? ». D’un coup, ça fait bourdonner tes lobes, le bandage pourrait presque te brûler la peau. ((Service Rendu, Service Dû.)). Le coffre claque, fait trembler le véhicule, coup d’oeil sur ta montre, ton ton est sans appel. « Qu’est-ce que vous buvez ? ». Eh bien, Il-Hwa ? On pourrait rêver. Serais-tu en train de l’inviter à boire un verre ? ((Tu n’aimes pas être redevable.))

Les hommes sont exaspérants. Tu ne sais pas si c’est une caractéristique qu’ils ont en commun ou simplement le hasard de la vie qui fait que tous les mâles qui ont croisé ton chemin étaient des pauvres idiots futiles, mais c’est un fait. Les hommes t’ennuient. Les hommes t’agacent. Tu irais même jusqu’à dire qu’ils te répugnent. Avec leurs voix rauques, leurs mains trapues, leurs silhouettes disgracieuses. Avec leurs égos en carton, leurs manières de primates, leurs condescendances injustifiées. Les hommes avaient trop longtemps pris pour acquis le piédestal sur lequel la société avait tendance à les poser. Et tous ses petits sourires, ses petites moqueries, ses remarques taquines, elles te donnaient l’envie de l’écraser entre tes doigts comme le misérable insecte qu’il était. Et pourtant, tu n’en feras rien. Car les hommes ne méritent pas tant d’attention.

Tu ne le regardes pas se pavaner comme s’il avait accompli les travaux d’Hercule, trop occupée à tout remettre en place. Et pourtant, sans même le voir, tu devines ses œillades moqueuses, la condescendance du sexe égoïste, tu aurais presque envie de tirer sur la manivelle de frein et ravaler les mots arrachés à ta bouche. Il marmonne, il s’agite, tu le regardes, l’air las, la cigarette qui te glisse entre les lèvres, la flamme qui l’embrasse en silence. Ce qu’ils pouvaient être dramatiques, les hommes. Toujours à hurler vers les cieux en espérant qu’on les entende, à se plier en quatre en priant pour qu’on les détende. ((Ca te fatigue.)). Il continue son cinéma, le molosse, il veut te faire répéter, comme s’il ne comprenait pas l’anglais, tu pousses un soupire dans un nuage de fumée odorante. « J’attends une réponse. ». Vraiment, les hommes sont exaspérants.

Vos regards se confrontent, le message est passé. Tu arrives à lire dans ses iris, tu arrives à capter les sous-titres. ((Et ça te donne envie de lui crever les yeux.)). Finalement, sa voix rauque résonne, les cendres de clope s’éparpillent dans l’air, s’écrasent sur le morceau de parking. Je suis russe ma’am, je peux tout boire. Tu lèves les yeux au ciel, la porte arrière de la voiture s’ouvre pour accueillir sur sa banquette ton sac, les clés restées coincées entre tes doigts. Sans un regard, tu lui lances. « Montez. ». Aucune patience, tu es déjà enfoncée dans le siège conducteur, le moteur qui commence à peine à ronronner.

Ce genre de geste ressortait de ton ordinaire. Proposer un verre à un homme que tu venais de rencontrer sous prétexte qu’il t’avait aidé ? Il aurait été moins étrange que tu l’ignores avant de lui rouler sur les orteils. Il a fallu que ce soit un membre du décor "Professionnel". Une personne que tu peux croiser tous les jours, une personne avec qui tu peux avoir à faire, un jour ou l’autre, une personne de cette catégorie. Et bien qu’il soit, selon ta propre expertise, en bas de l’échelle hiérarchique, il restait un échelon de tout un système dont tu faisais également partie. Pourtant, tu n’aimais pas mélanger privé et boulot. Voir des collègues en dehors du labo’. Les voir sans leurs blouses blanches et leurs piles de papiers. Mais voilà, le pire, ce serait d’avoir une dette envers lui. ((Et il en était hors de questions.)).

A peine a-t-il eu le temps de claquer la porte que tu as entamé une marche-arrière des plus brutales, le bout des doigts a effleuré le rétroviseur interne, la cendre de nicotine s’est entassée au fond de ton cendrier. Les yeux sur la route, les deux mains sur le volant, ta voix a inondé la caisse dans un timbre capital. « Que ce soit bien clair. Je choisis l’endroit. Un verre. Au comptoir. Pas de questions. Je ne vous raccompagne pas et inversement. ». Ta conduite est précise, un peu trop rapide, ton pied n’a pas décroché de l'accélérateur. Tu n’avais pas envie de perdre ton temps. Plus vite ce problème sera réglé, plus vite tu pourras oublier son existence et revenir à tes préoccupations primaires. ((Toi-même.))

La pédale de frein s’enfonce sous ta semelle alors que la couleur rouge du feu de signalisation brille dans tes iris. Imperturbable, tu te contentes de replacer tes mèches corbeau à leurs places. « Et surtout. ». Le mégot s’écrase au fond du cendrier, ton regard vient directement le transpercer, comme si les lames que formaient tes pupilles étaient venues directement dépecer la peau de son visage. « Je ne suis pas intéressée. ». Rien que d’imaginer les mains baladeuses de certains de tes confrères qui se croyaient plus irrésistibles que le commun des mortels, tu sentais encore la colère et le dégoût te prendre la gorge. ((Les hommes.))

Ils auront beau articuler toutes sortes de discours avec toutes sortes d’arguments pour les alimenter, tu connais les hommes. Entre eux et toi, c’est la guerre, c’est la victoire à celui ou celle qui prendra le contrôle, celui ou celle qui parviendra à manipuler les autres au service de son propre intérêt. Les hommes se fichent bien des apparences, c’est secondaire. Ils auront beau débattre des heures durant sur l’importance de la profondeur d’un soutien-gorge ou de la qualité d’un port de tête, au final, la seule chose qu’ils recherche, c’est un trou où déverser leurs semences. ((Ca te rend malade.))

Alors que son rire se cogne au plafond de ta voiture, tu guettes tranquillement le moment où le feu passera au vert, ton attention envers le déchet déjà envolé. Dès l’instant où la couleur change, ton pied s’enfonce dans la pédale pour reprendre ta course folle mais impeccablement maîtrisée. « Pardon. ». Tu hausses un sourcil sans le regarder. Pourquoi s’excuse-t-il ? Ce n’est pas toi qui allais être offensée par les gloussements gras d’un vulgaire homme, après tout. « Je ne veux pas vous vexer, ». Cette fois, tu plisses les yeux. Te vexer ? Tu pourrais presque en rire, toi aussi. Pourquoi te vexerais-tu si tu n’intéressais pas un individu de son envergure ? Tu étais plutôt soulagée. C’était une situation problématique évitée. Tu pensais qu’il s’arrêterait là, mais il semblerait qu’il n’ait pas fini de parler pour ne rien dire. « C'est pas contre vous, vous êtes très bien. ».

Cette fois, c’est à ton tour de rire. Pas un rire bruyant et exagéré comme ton passager, mais simplement un petit souffle des narines, discret et condescendant. Les hommes étaient si prévisibles et égocentriques. Toujours à penser que les femmes pouvaient s’offenser de ne pas leur plaire. Ils semblaient persuadés que votre seul objectif commun à toutes étaient de les contenter par votre apparence, vos charmes et tout ce qui pouvait en découler. Si les femmes mettaient du rouge sur leurs lèvres, c’était pour attirer le regard des hommes. ((Foutaise.)). Si les femmes portaient de la lingerie, c’était pour que les hommes prennent plaisir à la retirer. ((Foutaise.)). Si les femmes regardaient les hommes, d’une façon ou d’une autre, c’était pour leur faire passer des messages subliminaux, leur transmettre leur désir pour eux. ((Foutaise. Foutaise. Foutaise.)). S’il savait que toi, c’était l’attention de tes consœurs, que tu recherchais. ((Pas la sienne.))

La route se dégage, chacun des virages exécutés par ton véhicule semblent calculés au millimètre près. Tes doigts s’autorisent à reprendre le mégot laissé à l’abandon au fond de ton cendrier, une bouffée, puis deux, tu le reposes et la fumée s’écrase sur l’arrière du pare-brise. « Je suis pas intéressé, ça ira. ». « Nous sommes sur la même longueur d’ondes, dans ce cas. » que tu réponds à la suite, sans détacher tes yeux de la route. Finalement, la destination se dessine dans ton champ de vision, tu entames religieusement la procédure d’arrêt. Une fois immobile, tu sens son regard sur ton profil. « J'sais pas exactement comment vous me voyez ma'am, mais je ne suis pas du genre à sauter sur tout ce qui bouge. ». Tu lui fais alors face, replaçant le cylindre de nicotine entre tes lèvres. « Ça ne regarde que vous, la manière dont vous utilisez votre pénis. » Qu’est-ce que ça pouvait bien te foutre ? Tu sors de la voiture après avoir récupérer les clés et ton sac, verrouillant les portes une fois qu’il en sera sorti. ((Inintéressant.))

La brasserie en question est un lieu assez lugubre, sans pour autant être crasseux. Il semblait peu fréquenté, voire peu fréquentable, le barman droit comme un i derrière son comptoir, un homme déjà saoule au fond de la salle, un couple dissimulé du côté des banquettes. Tu prends place sans attendre l’armoire à glace, l’employé se glisse jusqu’à votre niveau, il t’adresse un sourire plat, mais familier. « Bonsoir, Winona. Heureux de vous voir … accompagnée ? ». L’homme affiche une mine légèrement surprise, à peine dissimulée. Bien que tu connaisses les raisons des prémices de cette incompréhension, tu espères simplement que ton invité prendra cela pour une solitude habituelle brisée. Et non pas le fait que tu sois accompagnée par un homme. ((Plutôt qu’une prostituée.)).  « La même chose pour moi. Et peu importe ce que Monsieur commandera. » dis-tu en désignant vaguement Mikhaïl d’un geste de la main. Tu t’installes en écrasant nerveusement ton mégot dans un cendrier. ((T’avais besoin d’un verre.))