Toi t'es ce genre de connard qui a du mal à se contenir

Il se lève, alors il le fixe, son regard bleu décortiquant chacun des gestes de l’homme face à lui pour essayer de comprendre ce qu’il pense vraiment derrière ses mots. Puisqu’il ne pouvait plus lui faire confiance, peut être devrait il le lire plutôt que l’écouter ? « Eh quoi, quelles étaient mes options, Stan, toi qui sembles tout savoir ? » Ah. Une agression eh ? C’est comme ça qu’il voulait jouer ? Soit. Tout savoir ouais, bien sûr. « La bratva ? Certainement pas, ça lui ferait trop plaisir. La taule ? Ça aussi, ça le ferait sauter au plafond plus efficacement que la moindre pipe offerte par les putes du quartier » Il est tellement agité qu’il ne peut s’empêcher de suivre le mouvement de ces mains. Vraiment ? Là était ces deux seules options ? La bratva ou la prison ? Et dire qu’il se pensait pessimiste. « Nan. L'armée. L'armée ça va le faire enrager. Parce que sa dernière raclure de progéniture va se ranger du côté des Américains. Et avec un peu de chance, putain, si je crève au combat, on lui amènera mon corps en fanfare avec le drapeau et les médailles sur le cercueil ! » C’est un geste réflexe, il recule son torse, comme si Mikhaïl venait de le pousser, venait de lui mettre un coup de poing au creux de l’estomac avec la même force qu’il heurte son propre corps. Stan déglutit, se mord l’intérieur de la joue pour ne pas hurler, ne pas se jeter sur Mikhaïl pour lui faire quitter cette affreuse position beaucoup trop patriotique. Son estomac se tord comme rarement, la soudaine réalisation de ce qui pourrait arriver le frappant en plein visage. Il ne pouvait pas le perdre. « D'ailleurs, j'espère que tu seras là pour voir sa gueule, quand il ouvrira la porte. Parce que toi, tu pourras plus t'en réjouir. » C’est une putain de blague ? Il baisse la tête un instant, serre les dents, ravale les larmes qui menace de casser le barrage de ces yeux. Va tellement te faire foutre Mikhaïl. Tellement te faire foutre. Le pire c’est qu’il continue. « J’crois que tu peux pas vraiment comprendre. Toi, t'as trouvé la mafia Stan. Mais moi ? J'ai quoi, moi ? J'peux pas passer ma vie à racketter des tocards dans la rue. » Les dents grincent et il passe une main sur son visage, mais quel con. Quel infini con. C’était ça sa vision de l’avenir ? Son sourire se heurte à ton regard glacial, à ton expression impassible. « Mais tu peux m'le dire clairement, que je vais t'manquer » Ah. Les yeux levés au ciel doublé d’un petit rire traversent ses lèvres. Lui manquer. Yeah. Il pensait trouver en MikhaÏl un frère mais comme pour tout il supposera que l’attachement n’amène qu’à des déceptions eh ? Il ne le regarde plus, pas après ses révélations. Revenir en cercueil ou ne pas revenir du tout, finalement n’était ce pas la même chose ? Au fond, il le détestait pour ce choix, le détestait de le laisser seul, mais Mikhaïl ne lui avait rien promis n’est-ce pas ? Jamais il ne lui avait dit qu’il resterait. Alors pourquoi ça l’étonne ?

Il secoue la tête avant de se lever pour faire face à celui qu’il appelait son ami. Il a beau être plus grand ça ne change rien, Stan relève le menton, défiant l’autre russe. « Je veux juste clarifier un point Mich’, si Sasha ne m’avait rien dit, je l’aurai appris comment eh ? » Colère qui se mêle au défi, il ne bouge pas pendant son laïus, reste de marbre. Seuls les traits de son visage accentuent ses mots. « Ton père qui t’insulte devant toute la bratva pour tes choix pourris après une énième vodka ? La télévision où ta sale tronche passera au milieu de millier d’autre mort vivant ? » Et puis, un fin sourire, le seul, qui transparaîtra une demi seconde avant qu’il dise avec la voix qui se casse. « Ou ce fam- … » Il se reprend, non, qu’il aille se faire foutre, il n’est pas triste pour lui, il ne l’est pas. « Ce fameux cercueil drapé de bleu, blanc, rouge ? » Imitant le geste de l’homme un peu plus tôt, il serre le poing pour frapper son torse, raidissant son corps pour paraître aussi grand qu’il le peut. Ravalant son inquiétude. Pas de sourire sur son visage, juste de la colère qu’il apprend à ravaler. À intérioriser, puisqu’il ne sert à rien de montrer ses sentiments. Pour autant, il aboie à quelques centimètres du visage de l’autre. « Eh ? Qu’est ce que ça aurait été Mich’ ? » Son bras retombe le long de son corps. L’envie de cracher à la gueule du faux russe en face de lui est grande mais il s’abstient, parce qu’il veut savoir, comprendre, pourquoi diable, il a cru bon de lui cacher qu’il partait ? Il pense qu’il est stupide c’est ça ? Naïf ? Trop con pour imaginer qu’il ne supporte plus son paternel ? Trop con pour ne pas savoir d’où viennent ces bleus ? Pour ne pas avoir vu ses phalanges rougies ? Ou alors, peut être en avait-il seulement rien à foutre de lui, cette pensée, bien trop ancrée dans son cerveau, brûle au fond de ses yeux. L’inquiétude de n’être rien, même aux yeux de ceux pour qui il donnerait tout.

L’agacement de l’autre, sa façon de réagir, elle lui donne envie de bouillir. Était-il sérieux quand il s’énervait ? Quand il osait lui balancer qu’il faisait une « scène à la con » ? Qu’est-ce qu’il s’imaginait ? Qu’il n’en avait rien à faire au point de le laisser partir comme ça foutre son avenir en l’air ? Impassible, du moins en extérieur, Stanislas observe, tous les tics, toutes les micro-expressions, tout ce qui montre le malaise de Mikhail. Tous ce qu’il pourrait exploiter pour le faire craquer, le faire revenir sur sa décision. Désespérer de trouver une faille, une faiblesse lui permettant de le ramener à la raison. « Je voulais pas » Bien sûr qu’il ne voulait pas qu’il sache. Ne voulait pas l’affronter. Qui le voudrait ? Le gamin paumé qui s’est accroché à lui comme une moule à son roché. Mikhail était son roc. Le perdre signifiait remettre beaucoup trop de choses en perspective. Il ne se sentait pas prêt pour cela, ne voulait pas n’avoir que la Bratva pour respirer. Il n’avait pas le droit de le laisser. « Sasha est un fils de pute. » Sasha est le meilleur d’entre eux.

« Ouais, tu l'aurais appris à la télévision. À mon enterrement. Par mon - » silence qu’il n’a aucun mal à combler. « Ou par Sasha. Ou par moi, revenant couvert de médai - Putain de merde ! » Il ne bouge même pas quand le briquet vole à travers la pièce. La colère de Mikhail ne l’impressionne pas, ne l’impression plus depuis bien trop d’année. Il connaissait tout de sa façade. De cette colère qui l’anime, qui l’habite, connaissait très bien ses limites et dieu qu’elles étaient loin d’être atteinte. « C'est quoi le problème Stan ? » Silence, respiration sifflante. « Que je te l'ai pas dit ou que je parte ? » L’explosion, la rage alors que ses bras vont pousser le brun en face de lui. Comment ose-t-il ? La rage habille ses mots « DEVINE MIKHAÏL ! DEVINE ! » Devine eh ! Qu’est-ce qu’il en aurait à foutre qu’il ne lui dise pas si c’était juste une connerie qui n’impacte pas sa vie ? Rien mais là, là il se foutait juste de la gueule du monde. Est-ce qu’il croyait pouvoir échapper à tout ça ? Pouvoir fuir comme un rat ? Mais non Mikhaïl ce n’est pas comme ça que ça marche, ce n’est jamais comme ça que ça a marché et aujourd’hui. Les émotions de Stanislas se battent dans son cerveau, chacune clamant avoir plus le droit d’être là que d’autre ! Colère. Rage. Désespoir. Haine. Amour. Inquiétude. Furie. Écœurement. Chagrin. Anxiété. Abattement. Un tourbillon que le Sibérien n’a pas l’habitude de gérer. Alors sa langue claque, et il se fait verbal, vomit ses émotions plutôt que de les avaler sagement.

« Might as well switch to fuckin English how’s your accent, by the way you piece of shit ?” Il sait que Mikhail transpire la Russie, contrairement à lui, bâtard qu’il est. Mi-américain mi-russe. Son anglais sans une seule trace d’un accent guttural était un don que peu d’immigré avait et pourtant. Ils le savaient qu’il n’était pas d’ici. Ils lui avaient fait comprendre que les USA ne seront jamais sa patrie comme peut l’être la Sibérie. Dieu sait ce qu’ils feront d’un Russe armé par leur propre semi-automatique. Les scénarios tournent dans sa tête, s’accrochent les uns aux autres pour tous en venir à la même conclusion. L’homme, si fier, en face de lui, ne reviendra pas. La peur qui l’anime, la détresse qu’il ne pourra se faire entendre de son ami, le secoue. Il tremble, il est en nage, fébrile, il habite toute la pièce, avançant et reculant au fil de ses mots, de ses accusations. “ What do you fuckin think is gonna happen over there eh ?” Un doigt accusateur se pointe sur le russe en face de lui. Il reste en l’air l’espace d’une demi seconde avant que son bras ne retombe contre son flanc, incapable d’être agressif, pas avec les mots qui suivent. Pas avec les images qu’il a en tête. “ You’re gonna end up with a bullet in your back.”

Mikhaïl plein d’espoir, Mikhaïl qui donne tout pour ce pays qui va lui cracher dessus, Mikhaïl qui aura une unité pour laquelle il prendra tous les risques, Mikhaïl qui sera envoyé au front, dans les missions suicides, et s’il s’en sort. Ce même Mikhaïl qui tombe au sol, les yeux écarquillés, qui ne sait même pas si c’est un ennemi qui l’a abattu ou l’un de ces prétendus frères d’arme. Un bref silence, pendant qu’il baisse les yeux, qu’il regarde partout sauf vers lui. Qu’un murmure s’échappe. “ they’ll say you were a beast or somethin’ “ ils cracheront sur sa mémoire, même s’il leur donne tout. Il le sait. Il l’a déjà vu. Déjà vécu. On ne se fait jamais accepter par les autres. Américain et Russe ne sont pas fait pour s’entendre. Soudainement calme et presque abattu, il se laisse tomber sur le lit de l’homme, au même endroit que tout à l’heure. La tête basse, son regard fixe le sol quand il continue, toujours avec son accent impeccable, et ses insultes qu’il entend lui-même à longueur de journée qui lui brûle les lèvres.

“ You will never come back Mikhail. You can be the greatest G.I of them all, you’ll still be a fuckin Russian, a communist , a fuckin red ! “ Sa tête se relève, son regard brillant accrochant celui de l’homme en face de lui, ses mots mordent parce que lui est incapable de se relever pour tabasser le russe. S’il le faisait pourtant ça retarderait forcement son déploiement. Mieux, s’il le blessait, il ne pourrait pas partir sauf qu’il se sent si faible, si impuissant. Bien incapable de lever le poing sur lui.  “ How can you not see that ? How can you be so stupid ? You’re leaving for a life that will be worst. “ Il est là, tremblant, sur le point de chialer, comment peut-il penser un instant qu’il peut lui faire changer d’avis ? “ You don’t deserve this shit Mikhail.” Parce qu’il le connaît, il sait ce qui coule dans les veines de son frère, des regrets, de l’amertume, de la haine qu’il ne sait faire taire et qui finira par le bouffer. Le russe reprend possession de sa langue, pour marquer ses derniers mots, pour qu’il soit certain que Mikhaïl le comprennent. “ S’il te plaît mon frère. Ne le fait pas. ”