Empty Chairs

La salle d'attente des urgences était remplie, comme elle devait probablement l'être tous les jours depuis la création de l'hôpital, peut-être plus encore depuis la chute des météorites et l'apparition des pouvoirs. Le bruit des conversations atténué par le casque sur ses oreilles, son walkman en boucle sur une énième cassette d'un de ses groupes favoris, les yeux fixés sur l'affiche punaisée au mur en face de lui, il attendait. S'accrocher aux semblants de sensations, le dossier de la chaise en plastique qui lui rentrait dans le dos, l'odeur de désinfectant qui couvrait à peine celle de la maladie et du sang, la rugosité de son jean alors que ses mains se crispaient sur ses cuisses. Rester sur ce plan, malgré l'envie qu'il avait de s'en échapper, de fuir tout ce qui pesait de plus en plus lourd à chaque seconde. Trop, beaucoup trop, mais c'était comme ça maintenant, malgré les images bien réelles qui poussaient sur son contrôle. Pas d'autre choix que de serrer la mâchoire et attendre, le temps que celle qu'il était venu voir commence son service.

"Bientôt", on lui avait dit à l'accueil quand il était arrivé une ou deux heures auparavant, impossible de savoir quand exactement. Il avait trouvé son nom en vidant la chambre d'hôtel, planqué dans un carnet bien à l'abri de la plupart des regards, hier. Deux jours déjà, qu'il n'arrivait pas à réaliser, pas à encaisser, pas à accepter. La boule dans sa gorge, douloureuse, alors qu'il l'entendait presque lui dire que c'était bien pire ailleurs pour d'autres et qu'il ferait mieux d'arrêter de se plaindre. L'humidité au bord de ses paupières alors qu'une autre voix, tout aussi douloureuse, lui faisait promettre de ne pas pleurer. Promesse stupide qu'il respectait malgré tout, passant rapidement une main sur son visage pour effacer toute trace avant d'enfoncer un peu plus son bonnet sur son crâne pour soigneusement dissimuler ses cheveux décolorés. La serrer sur l'autre, fermement, pour les empêcher de trembler. Respirer. Pas maintenant. Plus tard, une fois qu'il serait rentré, dans la sécurité toute relative de son appartement. Encore plus hypothétique maintenant.

Et il s'était levé d'un coup, avant de retourner à l'accueil pour questionner à nouveau l'infirmière qui était de garde. Parce que s'il restait assis, il sortirait, peu importe la musique et toute sa concentration sur le présent, le réel. L'air froid venant de la porte qui ne cessait de s'ouvrir l'avait fait frissonner et il avait un peu plus resserré les pans de son manteau autour de lui avant de s'approcher du comptoir où la femme était en grande conversation avec l'une de ses collègues. Excusez-moi? Aucune réaction, alors il avait attendu quelques secondes avant de répéter, jusqu'à enfin attirer son attention, et un regard entre lassitude et désintérêt. Presque l'impression qu'il était en astral, et il avait posé la main sur le comptoir pour s'assurer qu'il était bien là avant de reprendre. Est-ce que Docteur Almeida est arrivée? C'est important. Urgent. Vital. Mais ça il ne pouvait pas le dire, et il s'était légèrement reculé pendant que la secrétaire composait un numéro sur le téléphone avec un soupir.